Iceland, my Heart.

Fünf Jahre ist es her, dass ich als Mitglied einer Theatergruppe nach Grönland flog, um dort gemeinsam eine besondere Geschichte zu erzählen. Und dann machten wir am Tag der Hinreise Halt in Reykjavik, 24 Stunden lang. Es war ein Sonntag und die Geschäfte waren geschlossen.

Wir fuhren raus vor die Tore der Stadt. Ich stand auf einem Felsen in der unwirklichen Landschaft von Reykjanes und habe mir gesagt, dass ich eines Tages zurück kommen würde. Und dieses Mal würde ich länger bleiben.

Island ist in. Das erkenne ich bereits im Wartebereich des Flugsteigs C15 (oder 15C). Farbenfrohe Synthetik in allen Varianten strahlt mir von den Rücken der Mitreisenden entgegen. Und ich frage mich, ob ich dazu passe. In Gedanken gehe ich meinen Koffer durch und stelle mit Erschrecken fest, dass ich im Auge des globetrottenden Betrachters wohl ziemlich schlecht vorbereitet bin. Ich lasse den Blick schweifen und erhoffe inständig eine Jeanshose zu erhaschen, eine, die nichts weiter kann, als ihren Besitzer anzuziehen. Eine seh ich, dann noch eine.

In den Flieger einsteigend werde ich just meiner Sitzplatzreservierung beraubt. Da sitzt schon wer und daneben auch. Und aufstehen is nich drin. Also frage ich Flugbegleiter Carlos Thompson nach Rat. Der platziert mich ans Ende und da wackelts immer so. Besser gesagt, es schwingt.

Es war einmal ein Junge, der das Gras schnitt vor einem Haus, das den Alten ein Zuhause ist. Oben im ersten Stock arbeitete ein Mädchen, das ihn nicht beachtete. Eines Tages schnitt der Junge den Namen des Mädchens in den Rasen. Aber angefangen, ihn zu lieben, hat sie trotzdem nicht.

Das ist eine Weile her. Heute stehen wir vor diesem Haus, zwei Belgier, ein Isländer und ich. Die Sonne scheint so gründlich, dass ich vergesse, wie weit nördlich ich gerade bin. Eine schwarze Katze liegt in der Sonne, Stefán, der Isländer, hebt sie auf. Kläglich ruft sie; sie sonnt sich nicht, sie hat Schmerzen.

Bis gestern hat sie noch selbst in diesem Haus gelebt. Jetzt ist Svavas Tochter ausgezogen. Sie steht vor mir, in meinem Alter, und stellt mir Pinocchio, den Prinzen, und Amy Winehouse vor. Amy Winehouse habe ich vorhin gestreichelt, mit ihrem buschigen Fell eine Diva unter den Katzen. Sie wohnt nebenan. 'Let's hope she doesn't end up like the other one.' sagt Svavas Tochter lächelnd, während Pinocchio, seinerseits Hund, ihr die Treppe hinauf folgt.

Dann stehe ich drin, in einer beeindruckenden Sammlung aus Familienkitsch und Memorabilien, ihr Reich und mein Schlafplatz für diese Nacht. Mein Zimmer hat ein großes Milchglasfenster und ich weiß, dass etwa zwanzig Meter dahinter der Nordatlantik beginnt. Das ist seltsam.
Svavas Tochter hat in Borganes eine neue Wohnung gefunden. Sie will hier nicht weg, why should she? 'Borganes is happiness', sagt sie.

Und dann fühle ich mich so klein. Das Wetter hat umgeschlagen, ich fahre die Hochlandstraße entlang, über die ich am Tag zuvor nach Stykkisholmúr gelangt bin. Schneeflocken. Von der Seite. Die Berge sehen bedrohlicher aus, und doch entlockt das fehlende Sonnenlicht ihnen ungeahnte Farben.

Ich fahre und fahre, an Ebenen, Tälern mit Wasserfällen und an einem umgestürzten Campingwagen vorbei. An einer Achse hat die Polizei Flatterband angebracht, ich bin froh, dass mein Gefährt kleiner ist und dem Wind damit weniger Angriffsfläche bietet. Das Lamm am Straßenrand zeigt sich unbeeindruckt.

Right throughout this trip I have been experiencing so much beauty, so much unspeakable moments extraordinaire and I have met some wonderful people. Hence every night, after a day's drive or hike or just sitting and enjoying I am unsure what to write - there are just so many personal experiences. But I realize that is not all there is to this. There is something else, something I need to write about, something we all need to address. Constantly. Global warming.

Iceland is experiencing the coldest summer to date. I have heard many voices along the way telling me, it is too cold for the beginning of summer. And this morning over breakfast in Bildudalur a lovely guy tells me that the cold coming into Iceland is the glaciers in Greenland melting rapidly. The cold melt water is flowing into the North Altantic. He suggests, this may be the only country which gets colder because of global warming.

Ich atme aus. Nur mit Mühe gewöhnen sich meine Augen an die Helligkeit. Sie wussten zwar, irgendwann hat auch dieser Tunnel ein Ende, aber irgendwie sahen sie den Schnee und die gleißende Helligkeit nicht kommen. Der einzige echte und tiefdunkle Tunnel auf meiner Reise ist der nach Ísafjörður. Und dann liegt es da, das Städtchen, sanft eingebettet zwischen den Riesen rechts und links und mit Blick aufs Meer. Es ist fast schon ein wenig seltsam, nach so viel Einsamkeit der letzten Tage, inmitten dieser Fjordlandschaft eine Stadt zu erblicken. Eine mit mehr als zehn Häusern.

Ob ich meine Sprache wohl wiederfinde?

Nach meinem ersten schlechten Schlaf in Island sitze ich am nächsten Morgen viel zu früh in einem Café. Ich habe eine seltsame Kombination von Klamotten an und fühle mich ausgestopft. Unsere kleine Gruppe begibt sich zum Hafen und besteigt ein Speedboat, das sieht von innen aus wie ein Bus und wackelt auch so. Bei gutem Wetter zumindest, und das haben wir. Es ist ein großer Spaß. Ich will mehr.

Nach etwa einer Stunde vom Boot aufs Schlauchboot an Land - für ein Landei wie mich is dat allein ja schon wat aufregend. Und dann gehts los, acht Mann bergauf, am Anfang brav unserem charmanten Guide hinterher, später mutig jeder in eigener Mission unterwegs. Und plötzlich Schnee unter den Sohlen. Immer noch bergauf. Die Pausen sind toll. Um uns herum nichts. Die Landschaft ist Seelenfutter und meine droht bei so viel Schönheit zu zerspringen. Wie gut, dass meine Mitstreiter allesamt so gesprächig sind und mich abwechselnd ablenken.

Vor Tagen habe ich vergessen, wie spät es ist. Den Wochentag kenne ich seit einer Woche nicht mehr. Dann ist da noch dieses Lied in meinem Kopf, wie eine Welle räumt es auf, fordert mich heraus und trägt mich weiter. Weiter im Kopf. Weiter im Herzen. Und ich sehe nicht, wohin es geht und endlich habe ich keine Angst mehr.

Warum tragen wir manche im Herzen, während uns andere Herzen tragen? Einfach so nimmt er einen Platz ein und kommt mit, und scheinbar habe ich nichts dagegen. Kein Mittel, keine Wucht, die sich uns entgegen stellt. Und dann der Wind, er schlägt mir Zweifel um die Ohren, von denen ich nichts hören

What I will take with me...

Potholes are really not that scary.

If you feel like climbing a mountain,

climb a mountain.

Get on a ship or a boat once in a while.

Pause to look at the sea.

Dream a lot. Write when you can.

When you're on top of a mountain, and there is wind, don't jump.

Scarves are overestimated. Hats are not.

Knock on doors.

Eat more fish.